Existe uma oficina silenciosa no peito humano onde, por natureza, somos todos artesãos da nossa própria história. O problema, contudo, não é a nossa capacidade de criar, mas o alvo do nosso engenho. O salmista, com a melancolia de quem observa uma obra-prima ser desfigurada, já alertava: trocamos a Glória Incriada, o Artista de todas as coisas, pela imagem de um boi que come feno. Há uma amargura profunda nessa permuta. O homem, talhado para as alturas do sublime, contenta-se em esculpir o efêmero, perdendo-se na palha seca das agitações mundanas. Esta é a tragédia da alma que sucumbe à azáfama e à preguiça espiritual, personificada na figura bíblica de Jeroboão. Ele não surge como um vilão movido pelo ódio, ...