Com Ele, descemos à mansão dos mortos. Abrigo de nossas mortes mais escondidas, não publicadas, não “instagranizadas”. Visita dolorosa para uma manhã de sábado de sol, que mais parece sem luz. Paixão tem esse efeito: faz questão de trazer vida para as mortes diárias. Acolher os segredos e dar e eles sentido novo. Paixão, por mais forte que seja, não se alimenta só de superfície. Ela desce onde o amado mais precisa, e esconde.
Mesmo sabendo que Ele está ao meu lado, a escuridão parece me cegar. E ansioso, com medo, no meio desse lugar sem vida, esbravejo: Onde está o apaixonado da Cruz? – o Rei está dormindo; a terra estremeceu e ficou silenciosa – me diz a orientação materna de séculos.
Então, me sinto perdido, sozinho. O sábado não era para ser assim, tão fúnebre e sem poder te enxergar. Nada ainda parece ter mudado. Queremos soluções rápidas, imediatas. E tu, como um enamorado, esquece as horas, se perde no tempo, recrias o teu Adão, outrora morto, sem esperanças no amanhã, de dentro pra fora. Sussurrando e saboreando cada palavra ao pé do ouvido: “Levanta-te, vamos daqui. O inimigo te expulsou da terra do paraíso; eu, porém, já não te coloco no paraíso mas num trono celeste”.
Como o pai que refaz o laço com seu filho pródigo. Tu ainda com marcas de paixão, ele ainda com marcas de amor-próprio. Eu sou como Adão.
A morte está sendo refeita. E o que há de sem vida em nós, também. O tempo das canções está chegando. Sairemos daqui.
