Ela guardava uma xícara lachada no armário da cozinha.  Não era bonita. Nem combinava com as outras. Havia sido quebrada muitos anos antes, numa manhã qualquer. Ela poderia ter jogado fora. Mas não jogou. Às vezes, era justamente aquela que escolhia para tomar café. A rachadura continuava ali. Visível. Definitiva. E, curiosamente, era isso que fazia dela uma xícara diferente. Talvez o coração humano seja um pouco assim. Há marcas que permanecem mesmo quando a vida continua. Há histórias que deixam uma linha fina atravessando a memória. Nem toda cicatriz desaparece. Nem toda dor vai embora no mesmo instante em que decidimos perdoar. E isso não significa que o perdão tenha falhado. O perdão nem sempre silencia a dor Existe uma ...